1 января. день, которого нет. все кажется иллюзией и движется в особенном ритме.
мне почти двадцать пять. я пишу это буквами, будто создавая барьер между собой и этой дикой цифрой.
такие дела, детка, мне двадцать с половиной.
у меня есть кошка и sugar daddy — давайте называть вещи своими именами. у него — серьезная lady и я (на предмет отвлечься).
ему нравится дарить мне недешевые вещи. он заводится от вида тату у меня над грудью. suck it and see.
мне нравятся недешевые вещи и тире, как у Марины Цветаевой.
мы словно ватой, стерильной аптечной ватой заглушаем он — совесть, я — пустоту, подарками, и животной какой-то страстью, и играми в MI6, и ночными звонками в Skype.
мы честны друг с другом, скажем, процентов на 70.
и пока я вежливо говорю "нет" очередному wanna be boyfriend, он где-то решает серьезные вопросы, утверждает бюджеты и обсуждает маркетинговые планы.
в sweet&sour до жути аутентичные бокалы, и когда мне тоскливо, я прихожу к ним, заказываю godfather и представляю себя в декорациях boardwalk empire.
такие дела, детка, я сохранила немного романтики, признаюсь, и иногда я вспоминаю тебя.
с болезненной гримасой признаюсь себе, что твой отпечаток до сих пор сквозит во всем, что я делаю, что я не скучаю, но хочу тебя.
зверски. как будто в отместку ему.
такие дела, детка, мне 25 лет. во мне 42 кг. 92,4 фунта. я курю много. хочется верить, что красиво.
а если совсем честно — ничего не хочется.
и я давно забила на антидепрессанты, потому что, мешая их со спиртным, невольно вспоминаешь Мэрилин, а мне, пожалуй, еще рановато.
представляешь, я пишу for living, а что делаешь ты?
1 января. я беру такси, чтобы съездить нам с ним за чем-то легким на ужин, хотя можно бы и заказать, но мне нужен воздух, чтобы покурить и чтобы задать воображаемой тебе сотню глупых вопросов.
с Новым годом.