это сумасшедшая гонка за блестящий бутафорский кубок и бутылку дешёвого шампанского, а я рискую на каждом вираже вылететь за ограждения, сломать шею и в нелепой позе остаться лежать на траве.
полупустые трибуны, холодный ветер и мартовский снег.
иногда мне кажется, что смысл в том, чтобы не дойти до финиша.

всё действительно плохо, детка.
плохо и очень тихо.
об этом не пишется, об этом не хочется говорить.