Dedicated to Annita
Ослепнув, удержать себя с людьми
Намного легче чем единожды прозрев;
Взлетев свободной птицей в небеса, упасть
Намного лучше чем ползти крыл не имев…
Быть может, нашей бездне глубже быть
Чем пустота, что поглощает этот мир
Быть может, нам не суждено отплыть
По безмятежности, что счастия кумир…
Не повториться перекрестью тех путей, где выбор пал
И был отринут мир дешёвый чёрно-белый
И знающий оттенок, полутон… лишь тот не прогадал.
И бремя знанья сжав рукой несмелой
Прозревший ведает, что чёрно-белый есть по сути серый
Замешанный на грязи бытия
Но тем священный для него «обычный» белый –
Путь указующий маяк
Прозревший ведает, что обстоятельства рождают полутон
И «светлым» прозванным, не быть во веки правым
Что знанье, ровно как незнанье, не оправдывает то,
Что совершается вразрез с моралью, правом
Прозревшим тяжесть знанья на плечах
Довлеет невозможностью забыть
Но только им известно всё о поцелуях и мечах
Лишь им откроется значенье слова «быть»!