девочки всё также влюбляются.
а мы с тобой говорим спокойно о страшных вещах. может, это и есть "взрослость". когда без надрыва, заламывания рук, истерик и рыданий в ванной; без нарочитого безразличия, тем более. спокойно. ровно.
помнишь, нам казалось, когда взрослеешь, что-то непременно умирает внутри - важнейшая из частичек тебя, вроде крохотной феи из Питера Пена. или это только мне казалось?
anyways, мы бесспорно уже не те. уже не дети. и она умерла. только так тихо, что мы и не заметили, а сейчас ничего не остаётся кроме как поискать её взглядом, словно очнувшись. а потом голосом бывалого хирурга-реаниматолога объявить время смерти. чьей? хороший вопрос. запиши его в ежедневник - забудешь ведь.
больше не нужно играть самоиронию и сарказм. всё выходит само собой.
мы настолько вжились в наши безупречные роли пустышек? или, может, это и есть "взрослость".
думать вредно.
запиваем я сладкими крепкими коктейлями. ты…? витамины, таблетки от головной боли, антидепрессанты и кусочки острого сыра. нам мешают любимые бармены. мы давно не мешаем друг другу, что многожды важнее. am i right?
знаешь, мне не светит. выбраться из этого. осени/ года/ депрессии. подчерни нужное.
распечатай, сверни и выкури с терпким каким-нибудь табаком.
a девочки всё также влюбляются. нет, ну представляешь? а я вот – с трудом. мне всё также наивно верится, что и весь чертов мир должен исчезнуть вместе со мной.
а девочки влюбляются, понимаешь, наплевав на такие недавние клятвы и свежий ещё клей на собранных как Lego сердцах, влюбляются как сговорившись в точные копии своих бывших. и несутся по трассе, drunk on love, прямо навстречу очередному horrible accident.
безумные. счастливые. живые.
я тоже, кажется, влюбляюсь, по-своему, неспешно, смакуя, стараясь распробовать каждый аромат, словно марочный виски - sorry my pathos – влюбляюсь в мой осенний город, в его промозглое утро, холодное солнце днём и уже ноябрьский ветер по вечерам. по-английски падаю в любовь, держа в пальцам очередную со strawberry flavour. всё спокойно. ровно.
мне безупречно плевать на то, что случится завтра, unless… а впрочем, ты clever enough, чтобы by now назубок знать мои немногочисленные ‘unless’.
безупречный flat line, honey.
хотя ‘honey’ это совсем не про тебя.
You’re bitter.